Sería muy fácil decir que el rock está muerto. Todo mundo lo dice. Todo mundo se fija en esas chicas que usan hula-hulas y que se pintan la cara de colores, y en esos idiotas que están fuertes y se ponen pantalones sueltos y tienen los pectorales pintados de colores. Y sus canciones son dulces y tienen muchísima reverberación. Todo mundo habla de ellos y los ven siendo felices y tomando ácido y dicen: «el rock está muerto».

Pero luego llegan los pinches hombres más rudos que uno haya visto en años, y conectan un par de guitarras, y tienen al bajista más grande y cavernoso que uno pueda encontrar sobre la faz de la tierra, y un baterista que suena tan duro que deja sonando a todos en ridículo, y a un líder que se trata de ligar hasta las puertas y se mete drogas duras… y entonces no se puede decir más que el rocanrol, ese viejo amigo, viejo y rebelde amigo, está más vivo que nunca.

Estos son Eagles of Death Metal.