L’autre jour, Kasper, l’éditor belge bien foutu, nous a
envoyé un mail intitulé « Alors, qu’est ce
qui se passe au Pays de Galles ? ». En pièce
jointe, une magnifique galerie de photos de gallois bourrés,
pissant le sang et se crachant les uns sur les autres. Pendant que je
ricanais bêtement en les regardant, ma collègue Galloise
Eleri a jeté un œil par dessus mon épaule et cinq minutes plus tard
elle nous a concocté sa propre galerie de photos. Au risque de perdre tous ses amis, elle nous a laissé la
publier et nous a expliqué à quoi
ressemblait vraiment une nuit de teuf là d’où elle
vient.

Hello, je m’appelle Eleri et je viens de Swansea. Je ne sais pas
trop par où commencer quand il s’agit de décrire une
nuit chez les jeunes du Pays de Galles. Je pensais que nous étions
comme tout le monde jusqu’à ce que je débarque à Londres. Maintenant que je vis ici, tous les souvenirs qui me
reviennent me paraissent vraiment tordus.

Il y deux façons de pisser au Pays de Galles : soit on reste à la campagne, soit on va faire
ses gros besoins en ville. Les deux finiront mal. Si on décide
de ne pas aller en ville, il faut se préparer à
affronter les mec de l’équipe de rugby locale, complètement
saouls et tous à poils (parfois vêtus d’une jolie petite
robe), qui pissent, chient et vomissent n’importe où. 

Ces mecs détestent tout ce qui
se rapporte de près ou de loin à un gay, mais ils
adorent frotter et secouer leur bite entre eux. Heureusement pour
nous les femmes, ils font tout ça sans nous en buvant une
quinzaine de bières chacun et nous réservent le reste de
leurs nuits pour essayer de nous pécho après s’être
pissé sur les mains depuis le début de la soirée.

D’un autre côté, la pinte coûte £1.74, ce qui est vraiment pas cher.

Si tu décides d’aller en ville,
au choix Cardiff ou Swansea, tu t’exposes à un tourbillon de
mecs qui se battent, de hurlements, de gerbes en cascade, de baignades
à poil dans les fontaines de la ville, de gens qui baisent au
coin de la rue.

Pendant la demie heure d’attente que tu tapes pour choper un taxi, tu peux facilement croiser des groupes de filles en petite robe de pute, un mec danser sur le toit d’un abri-bus, un skin régler ses comptes avec un videur de boîte, un autre travesti (il n’est pas gay, tous les gays de la ville servent généralement de bois pour faire du feu).

Bien que tout cela ressemble fortement à l’enfer sur terre,
j’y retourne quand même. La semaine dernière, j’ai
terminé dans « le plus grand club rock »
de Swansea, Sin City. Et là, même les chiottes étaient
tapissées de sang et la musique était tellement fort que
je me suis éclaté les tympans, direction l’hôpital.

Home Sweet Home.

ELERI POWELL

P.S : On est jeudi et Eleri a encore saigné de l’oreille la nuit dernière, on essaie de lui dire que ça serait bien qu’elle aille vraiment à l’hôpital.