La musique de Weedeater a été conçue pour des moments bien précis de la vie : ceux où l’on se réveille dans un mobile home perdu en pleine campagne, baigné de relents d’eau de bang refroidie, après plusieurs heures passées à tirer à la carabine sur des canettes de bières. Le groupe de Wilmington, Caroline du Nord possède un statut « plouc américain ultime » jalousé par une palanquée de musiciens qui aimeraient, comme leur leader Dave « Dixie » Collins, êtres capables de ranimer les cadavres de Hank Williams et du Ozzy des grandes heures tout en affichant une trogne impossible, croisement parfait entre Popeye et Cooter Davenport.
Forts d’un nouveau batteur (Travis Owen, de Zoroaster et WHORES), Weedeater continue son putain de bonhomme de chemin d’un pas traînant, malgré une promo quasi-inexistante. C’est qu’il n’en ont, à ce stade, plus tellement besoin : quoiqu’ils fassent, ils incarneront pour l’éternité le son des demeures en bois pourri qui s’enfoncent inexorablement dans les tourbières infectées du Sud des États-Unis. Leurs prestations scéniques n’y sont d’ailleurs pas pour rien : un freak show total, d’autant plus remarquable que Dave s’est lui-même débarrassé d’un gros orteil encombrant à coup de fusil il y a plusieurs années (ce qui n’a apparemment pas entamé son équilibre), qui devient souvent prétexte à des concours de lancers de crottes de nez et de coups de pieds dans les cymbales. Juste avant de terrasser le public des soirées Stoned Gatherings à Paris, et juste après une sieste d’environ deux heures et demie, Dixie a répondu à mes questions d’une voix pâteuse entrecoupée de rires plus gras qu’une olive afghane.
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