“Cosa vuoi che faccia?”, gli ho chiesto.

Eravamo distesi sul mio letto, nudi, distanti un po’ più di dieci centimetri, entrambi appoggiati su un gomito, uno di fronte all’altro. Lui si stava masturbando furiosamente.

“Stai seduta qua” ha ansimato.

“Solo… seduta? Senza far niente?”

“Vuoi toccarti?”

“In realtà no, non è molto sexy.”

“Ok, allora rimani così e lascia che ti guardi.”

E ha continuato, mentre io sono rimasta lì seduta. Sulla fronte gli si era formato un solco, mentre le labbra erano contorte in una smorfia sinistra. Gocce di sudore cominciavano a scivolargli giù dalla fronte. L’ho immaginato a casa di sua madre, molto più grasso e pelato, qualche anno più in là, con un poster del suo gruppo indie-pop finito in malora lasciato a ingiallirsi sul muro, intento a masturbarsi con qualche strano porno feticista, e per un momento mi è venuta la nausea.

“Allora, pensi di uscire stasera? Magari ti raggiungo sul tardi.” Non sapevo più dove guardare. Faceva su e giù così velocemente che ho perfino creduto fosse lì lì per prendere fuoco. L’espressione perversa sul suo volto mi dava i brividi. Continuava a fissarmi.

“Devo fare il bucato, poi forse preparerò la cena. No, magari ordinerò qualcosa a domicilio.”

Sega. Silenzio.

“Penso che… non so ancora…forse mi guarderò The Walking Dead.“

All’improvviso si è fermato: “Kat, per favore. Puoi stare zitta? Mi stai deconcentrando.”

Sono rimasta lì in silenzio, offesa, fino a che non è venuto sul mio piumone.

Non era la prima volta che vedevo un ragazzo masturbarsi. Certo, nell’impeto dell’intimità lo facciamo tutti, ma questo era qualcosa di diverso. Era l’opposto di intimità. È stato impersonale e, a essere onesti, un po’ degradante.

Più tardi, parlandone con le mie amiche, sembrava che ognuna di loro avesse vissuto qualcosa di simile.

“Una volta uno mi ha fatta mettere in ginocchio, con le mani contro il muro. Lui, seduto dietro di me, mi fissava il culo e si faceva una sega,” mi ha raccontato la mia amica Ella. “Almeno non ho dovuto vedergli la faccia mentre lo faceva.”

Quello che ho capito è che esiste un tipo di uomo (e magari anche una donna?) che vuole semplicemente trattarti come l’inserto centrale di un giornaletto. Nel caso del mio segaiolo solitario, e nelle esperienze delle mie amiche, il rapporto non è l’apice dell’incontro sessuale, ma semplicemente un preliminare all’atto finale–in cui noi non siamo minimamente coinvolte.

Tutti hanno degli strani comportamenti sessuali, e sono sicura ci siano donne che si eccitano nell’essere l’oggetto passivo dell’istinto carnale di un uomo che si da procura da sé un piacere sessuale, fottendosene di chiunque altro. Ma stare seduta di fronte a un ragazzo a cui non interessa altro di me se non la mia silenziosa disponibilità alle sue esigenze masturbatorie non mi fa esattamente sentire la porno star che lui stava immaginando fossi. Mi ha fatto scendere l’eccitazione, e in un certo senso mi ha anche fatto sentire offesa e risentita. 

Mi sono sentita come una ragazzina—come quando inizi a fare sesso, e l’unica cosa che l’altro conosce è ciò che ha visto nei porno. Mi chiedevo se la mia trasformazione in oggetto non fosse in qualche modo legata alla pornificazione delle scopate della vita reale. 

Con questo accesso a immagini pornografiche, non si rischia forse che i nostri rapporti sessuali veri si trasformino in un prolungamento di quanto vediamo online? È da considerarsi sessualmente liberatorio, nella misura in cui li individuiamo e li lasciamo agire sui nostri impulsi, o al contrario, dannoso, perché rovina il modo in cui le persone si includono a vicenda nei loro orgasmi? E ancora più importante, se quest’ultima cosa è vera, quali sono le conseguenze per il ruolo della donna nel rapporto eterosessuale, dato che la maggior parte del porno etero la rappresenta come un oggetto di scena, un proverbiale deposito di sperma?

Già, ho avuto molto da riflettere nel guardare un ragazzo giocare col suo cazzo davanti a me.

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